Melancolia

Os dias desde a minha volta têm sido calmos e um pouco estranhos. A cidade vive às voltas com as sombras do assalto e todos os dias passo por um corredor com três marcas de tiros no chão. E um furo no teto, que já foi tapado. E portas esburacadas, que já estão sendo trocadas. Os amigos estão assustados, retomando a rotina aos poucos, se acostumando à consultas com a psicóloga e alguns remedinhos prá dormir sem sonhar. Os reféns relatam o que lembram, alguns foram prestar depoimentos. Eu sou uma ouvinte atenta, fazendo caras e bocas a cada lembrança que me é contada. Um helicóptero voando, um boato correndo, olhares desconfiados.

O inverno também colabora prá estranhar ainda mais o ambiente. O clima está seco e o pó entra pelas frestas e se aloja em tudo, gruda nas folhas das árvores e se infiltra até dentro do guarda-roupa, como se me lembrasse de que há serviço à ser feito o tempo todo. Hoje burlei minha rotina e lavei minha sacada, que sempre é lavada aos sábados pela manhã.

Mas a vida segue, e já marquei salão prá sábado, já comprei presente, já assisti filmes, já sentei na sacada prá ler um livro, já cozinhei, comprei duas calças e dei muita risada. E abracei aqueles amigos que eu precisei mesmo abraçar! Já sentei nas cadeiras da sacada e fiquei observando os carros passarem, som alto e cervejas. Ouço e vejo, e não sei como ser mais expressiva em relação às coisas que tenho observado.

É só Deus, nessa vida e em tantas outras.